Nunca supe qué esperar de la vida. Dejé que corriera el tiempo hasta expirar, todo era vano quedando sólo la muerte. Nada he hecho de mención. Por nada me recordarán pasado mi tiempo. He vivido: esa es mi obra. Obra triste, trágica, que de laescapada noche vi florecer: gris, imperfecta; desventurada y sin amor. Tantos son los que mueren jóvenes sintiéndose viejos. Tantos ancianos mueren sin haber vivido. No hay vida. O tal vez la hay, pero no la conozco. Tal vez la conociera en otro tiempo. Pero el olvido impera enmí con su implacable aspecto.
Muere. No; vive muriendo. ¿Qué más da? Si fuera un sueño. ¡Qué sueño! Mi vida. El deseo. Amor. Sólo un sueño. Y la esperanza de estar despierto. Duermo. Quisiera despertar. ¿Cómo se abandonan los sueños? Madre me despertará. Duermo. ¿Por qué se soñará? Duermo. Sueño... el despertar. |
