Eryk Von Bicken - November 14th, 2002

Time:	10:09 pm
Current Mood:	melancholy

A Friedrich Wolfgang. Vienna
Weimar, 10 de septiembre de 18…

Mi buen amigo. Es amplio el periodo de tiempo que ha transcurrido desde que nos despidiéramos en Viena, ciudad amada. Sabe, ha tiempo que deseaba perfeccionar mi arte en la música y poder así dar forma estable a la que te presenté como mi obra, mi vida: “Margarita”. El título aun es mero borrador, cual todo cuanto he compuesto hasta ahora. Seguramente te estarás riendo. Me conoces mejor que yo mismo y eso es algo que alabo en ti, pues sigues manteniendo nuestra amistad.
Es en base a esto que te escribo. Sabe, la ópera está un poco estancada ahora y no hallo momentos de lucidez para poder continuarla. Es triste. Me alejé de vosotros para verme como ante un espejo y así poder mejorar y componer. Buscaba mayor concentración de la que hallaba en nuestra Vienna. Pero es ahora cuando más aletargado se encuentra mi genio… ¡Ah, desdichado momento de elixir envenenado!
Lo confieso, he hallado el amor… Y no hay peor momento. Tú me conoces. Nunca ¡Nunca! Me había dejado arrastrar por redes tan viles y mortales.
Es cierto que adoraba a Amor, y con gusto repetía aquellas palabras que pronunciara Goethe en su fausto. “Es dulce ser amado, pero amar… ¡Oh dioses, qué ventura!”… y pretendía amar. Era feliz en mi deseo. Ahora amo… sí, amo; y es tanto como lo lamento.
No diré su nombre. Temo que pueda perderse el correo y llegue a manos poco caritativas. Pero has de saber que es maravillosa. ¡Qué ojos! Amigo mío. No puedo explicar con palabras lo que corroe mi alma cada vez que sus ojos se posan dulce y suavemente en los míos.
Algunos que saben lo que siento me han preguntado entre vino y risas qué puedo ver en esa mujer para haber perdido la cabeza de tal forma. ¡Ah, amigo mío! Todo en ella es hermoso. No hallo nada que la afee. Y aquello que para los demás resulta en desagrado, yo… a mí… ¡Estoy loco! Es mirarla y perder el juicio. ¡El ángel de la música! Seguramente sabrás de esta leyenda. Cree, pues es ella… es su voz… su voz… ¡Ah, no puedo, no…no!
La amo y todo era dicha al principio. La amo… y nunca lograré curarme de tan odiosa enfermedad.
Mi opera creció más que nunca entonces. Ella, ¡Ella! Compuso la escena en que el amante muestra a la dama su corazón desnudo. Desvela el secreto. Mefistófeles ha perdido, y ya sólo quedan ellos… nosotros.
Pero ahora es todo distinto. Creímos engañarle y cual la sombra que es, huyó de mí para adosarse a su espalda. La amo… y ella ha desaparecido. La amo. Una estatua. El vacío.
Mi buen amigo. Ha un mes que quisiera haber vuelto a Vienna. Pero aquí permanezco, muerto. Sin nada en que halle aprecio. Adosado yo mismo a una sombra y, sin voluntad, moldeado por ella. Los días parecen siglos y siento que al fin he descubierto cuál es el verdadero infierno. Pronto lo conocerás. Sí, en mi “Margarita” lo descubriré a los ojos del mundo. Él me ha quitado aquello que era mi vida. Tengo perfecto derecho a arrebatarle lo que es su tesoro, su verdad. No podrá recriminarme nada.
Ha desaparecido y sigo aferrado a la cruz de su tumba. Sigo abrazando lo inerte creyéndolo con vida. No, no lo creo con vida; lo busco en la vida.
La razón me abandona y no sé qué va a ser de mí caso de continuar aquí. Vienna. La solución está en Vienna…
Pero la amo tanto… no puedo.
Lo siento, pero debo poner fin a mi carta. No es buen momento para escribir más. Pronto recibirás noticias mías, lo prometo.

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