Eryk Von Bicken - November 25th, 2002

Time:

08:52 am

A Louis Devienne. París.
Weimar, 14 de septiembre de 18…
“Los ángeles han dejado de llorar” ¿recuerdas? Todavía guardan mis oídos el estruendo de la representación; ¡Hemos subido al cielo! Nunca se contempló en el mundo espectáculo similar. Los actores y las divas. El cuerpo de baile. Todo fue mágico.
Ya has vuelto a París, pero seguro estarás deseando regresar a Vienna. En París no se hacen óperas como en Vienna. La magia está aquí. ¿Te sonríes? Bien sabes que es verdad.
Mucho nos has hablado durante aquellas tardes de sol bajo las aliviadas sombras de los árboles que poblaban los amplios parques de la ciudad, en torno a la belleza de tu ciudad. “¡Qué calles!” exclamabas. “un paraíso de luz y color” todo allí es especial. En ningún otro lugar hallarás gentes más dadas a la poesía y a la dulzura en forma de música. Todo es ornato. La lluvia se adorna en el arco iris. ¡El sol la besa! u lugar donde no existe la tristeza.
Resulta curioso. Eso mismo diría yo de mi amada Vienna. Sus calles, sus gentes…
El aire es música. No hay ópera igualable a Vienna. Lo sabes. Lo sé.
Recuerdo que antes de mi retiro me obligaste el juramento de visitar tu casa. Dijiste que era allí donde escucharía por primera vez ópera. La música celestial tenía su sede en París.
Bien sabes que soy hombre de palabra y cumpliré lo que dije.
Poco me queda que contar. Ya no hay “Margarita”. Lo siento. Sé que te gustaba y siempre me animabas a terminarla.
Voy a quemar cuanto llegué a escribir. No la quiero. No preguntes. Ya sabes el porqué.
Nos veremos en la ópera, amigo mío. La música desvelará el secreto. ¿Cuándo los ángeles lloren? No, “cuando la tierra toque el cielo”.

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Time:

08:55 am

Nunca supe qué esperar de la vida. Dejé que corriera el tiempo hasta expirar, todo era vano quedando sólo la muerte. Nada he hecho de mención. Por nada me recordarán pasado mi tiempo. He vivido: esa es mi obra. Obra triste, trágica, que de laescapada noche vi florecer: gris, imperfecta; desventurada y sin amor. Tantos son los que mueren jóvenes sintiéndose viejos. Tantos ancianos mueren sin haber vivido. No hay vida. O tal vez la hay, pero no la conozco. Tal vez la conociera en otro tiempo. Pero el olvido impera enmí con su implacable aspecto.
Muere. No; vive muriendo. ¿Qué más da? Si fuera un sueño. ¡Qué sueño! Mi vida. El deseo. Amor. Sólo un sueño. Y la esperanza de estar despierto. Duermo. Quisiera despertar. ¿Cómo se abandonan los sueños? Madre me despertará. Duermo. ¿Por qué se soñará? Duermo. Sueño... el despertar.

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